Era um três de outubro, francisco vaz brasil

Era um três de outubro

                              francisco vaz brasil

era um três de outubro,

manhã de domingo.

Transeuntes y caminhantes,

canoeiros y caminhoneiros,

-mais de dois milhões,

como carneirinhos doutrinados

com suas sandálias calçados,

surradas indumentárias,

apressadamente surgiam.

E muitos pensavam (?)

em mudanças, 
outros, radicalmente contrários.

Eram milhares

naquela andança em outubro:

ricos, pobres, pretos, brancos,

desnutridos, falidos, loucos,

- reféns  de sonhos.

Sob o sol equatorial,

um rio de gente

com seus sorrisos amarelos

óculos escuros

pensamentos obscuros,

lábios contorcidos

bílis escarlate,

hálitos odorosos,

cáries e próteses expostas

- transeuntes de um outubro

inimaginavelmente amazônico

de um continente chamado Pará...

Nos muros, espelhados,

os resquícios de uma batalha:

outdoors com fotografias

e nomes gravados a tinta y sangue

dos deuses das geografias,

dos nobilíssimos sócios do ócio;

Nas tevês, rádios, jornais, alto-falantes,

frescas manchetes do dia,

horóscopos oníricos/satíricos,

bombardeios de beijos e abraços,

pesquisas capciosas/indecisas

y parábolas de amor e ódio.

E toda gente foi chegando,

sadicamente portando

canetas coloridas de ilusão

e títulos pudicamente verdes

na ignorância e desejo...

Um poeta menino

Com seus olhinhos vermelhos

e mãos já crispadas 
rogando aos céus

daquele três de outubro,

- taciturno/perplexo/apático,

murmurava em mudez esperançada:

- serão todos andróides

das promessas de melhor dia?

Portas e vitrines fechadas,

cacos de Coca Cola no chão

cartazes e santinhos espalhados

sujos de escárnio e promessas

a não cumprir;

Cidades revoltas em pó,

de fome, pneus, esquecimentos...

Corruptíveis e corruptores,

Mãos dadas, punhos cerrados

Em rapinada calculada

Avançam sansanicamente

Em direção aos prédios e palácios

(cujas portas se abriam mansamente

como suaves coxas morenas,

para a penetração do rio,

em fúria/ânsia/saciar o cio).

Dali a cem metros das manhãs,

um proletário, 
partidário da poesia

implorava o voto

do andante retardatário:

- Pense nas crianças

violentadas/sem pão;

- Pense nas pessoas

sem labor/lar/educação;

- Pense nas meninas

inocentes/prostituídas;

- Pense em você,

porque teu voto vai te afetar.

e porque há homens que pouco

se importam se você

vai à capela ou ao banheiro.

- Há um carpinteiro (em disponibilidade)

para consertar a porta do teu Pará.

- Este é um três de outubro

de chances para você...